Sibila Camps ENVIADA ESPECIAL

En la mayoría de los 172 centros de evacuados de la ciudad de Santa Fe, el almuerzo llega a las cinco de la tarde —arroz casi crudo, o ya reducido a puré—; la cena, no antes de la una y media de la madrugada. Las carencias y la ineficacia del plan para desagotar la ciudad han llegado a tal punto, que ayer el gobernador Jorge Obeid lo admitió a los medios y, cuatro días después de que la capital volviera a inundarse, anunció la formación de un comité de emergencia.

El desayuno no existe para los más de 28.000 albergados; si por azar hay leche para los chicos, la toman al mediodía. La mayoría de la gente lleva puesta la misma ropa que se empapó al salir de su barrio, sin ayuda de nadie. Por la noche tiritan, pues muy pocos tienen frazadas. La situación sanitaria es buena, y los médicos se arriman para controlar a chicos y embarazadas.

En el Predio Municipal, en cuyo galpón se hacinan 2.000 personas, Graciela improvisó un minúsculo chiquero donde se pisotean y chillan las chanchas y los lechones que pudo sacar en el carro desde el Barrio Santa Rosa de Lima. Comen cáscaras de banana y las lentejas duras que llevaron como cena a los evacuados, a las 3 de la mañana.

Sorprende la imaginación de estos miles de Robinson Crusoe. Un tachito con carbón y dos alambres paralelos a modo de hornalla le sirvieron a Claudia Avendaño, del Barrio San Lorenzo, para hervir unos mostacholes a sus tres chicos. "Ellos te piden para comer", se justifica. "Estábamos en el galpón del (Ferrocarril) Belgrano, pero amanecimos con frío —cuenta—, porque no hay frazadas. A los chicos los metimos adentro de la bolsa de plástico del colchón que nos dieron".

No pasarán mejor esta noche bajo la vieja estación del Ferrocarril Mitre, un tinglado sobre los andenes donde se amontonan cientos de personas que comparten una sola canilla y media docena de baños químicos.

"Vamos a hacer un asado", anuncia Luis Ovidio Sánchez, de Barranquitas, mientras tironea para desgrasar un amasijo maloliente de tripas que no llegan a chinchulines, lo único que consiguió gratis. "Vinimos aquí por los animales —agrega, señalando los caballos—. Nadie decía adónde ir, nadie recogió a las mamás con chicos. No alcanzamos a sacar nada, ni ropa ni zapatillas".

En el acceso a la Avenida de Circunvalación Oeste, seis familias componen un guiso en una olla prestada por el centro vecinal del Barrio Chalet, mientras vigilan sus casas, con un metro y medio de agua. Los familiares les acercaron alimentos. Por la carne picada pagaron "apenas" 4 pesos, "porque al hombre se le descongeló el freezer", cuenta Américo Rodríguez.

"Tenemos que ir a Santo Tomé a comprar el pan a 1,50, porque aquí está a 4 o 5 pesos —agrega Alejandra Córdoba—. Las velas, de 0,50 pasaron a 3 pesos. Cuatro pilas grandes cuestan 20 pesos". Ningún funcionario se les ha acercado en estos cuatro días, ni a ellos ni a otras familias que desplegaron o inventaron carpas en los alrededores. "Para el agua, entramos con la canoa y la sacamos de una canilla", agregan.

Al club Kimberley llegan frutas, bebidas, alimentos y artículos de limpieza, en su mayoría de donaciones. Las 160 personas refugiadas han sabido organizarse, comparten una cocina y garrafas, y se turnan para limpiar los baños.

En los barrios del sudoeste, el agua sigue en el mismo nivel. Obeid advirtió que "se necesitarán al menos 72 horas" para desagotar las zonas anegadas. "¿Tan poco bocho tienen como para no armar una red eléctrica para las bombas?", exclama Augusto Monci, autoevacuado del barrio Santa Rosa de Lima. Allí, como también en San Lorenzo, Chalet, Villa del Parque y Barranquitas se forman cadenas solidarias para llevar comida a los hombres, que arman ranchadas en los techos. Se adentran en piraguas y canoas, y vuelven con lo que pueden salvar: un bidet, una vieja máquina de coser, un equipo de música.

"La canoa de la Prefectura no tiene motor. El viernes remaban con una escoba", cuenta Ana Salgado, directora de la Escuela Monseñor Zazpe. Hasta allí llegaron unas 300 personas, algunas nadando. "Con el recuerdo del 2003, la gente se desesperó cuando empezó a entrar el agua a la escuela —recuerda—. Los camiones del Ejército llegaron cuando sólo quedaban cuatro familias". Bajo un metro de agua quedaron 12 computadoras y las bibliotecas.

“Anoche, casi te matan a tu gato”, comenta un vecino a otro. "Así como están, un gatito es un manjar", acota un tercero. A sus espaldas, de una fábrica de pastas cerrada sale un empleado. "Lo manda el dueño", explica. En segundos, los paquetes de galletitas, fideos y harina se le escurren de las manos.

Sibila Camps ENVIADA ESPECIAL

Bajo un cielo que sigue gris pero ya no suelta lluvia, poco ha descendido el agua en los castigados barrios del sudoeste de la capital santafesina. Allí queda mucha gente desatendida en los techos, en manzanas aisladas o montando guardia frente a sus casas inundadas. En cambio, sí mejoró la provisión de comida en los centros de evacuados.

El gobernador Jorge Obeid, quien el domingo se puso al frente de la situación, dio cuenta ayer del incremento en la capacidad de desagote de las bombas. "En tres o cuatro días, y siempre y cuando no llueva, pensamos que tendremos evacuadas todas las aguas", anunció.

Ayer, el número de asistidos en centros había descendido a 21.945 y los refugios a 130. Pero en el Barrio Chalet, al mediodía el agua sólo había bajado 15 centímetros. Esto, sumado a la escasa o nula asistencia a quienes permanecen allí, enojó a muchos vecinos.

Organizaciones de derechos humanos convocaron a una confe rencia en medio del agua, en el centro vecinal, para confrontar esa realidad con las declaraciones de los funcionarios comunales. Pero la intervención de punteros políticos y los reclamos a éstos por un supuesto reparto arbitrario de ayuda diluyeron el objetivo de la reunión. Esta derivó en un piquete que cortó durante un rato la Avenida de Circunvalación Oeste.

Indiferente a las internas, un grupo de autoevacuados había improvisado un puesto de enfermería de campaña.Y con un remo en la mano, Gastón Ayala (25) invitaba a los enviados de Clarín a llegar a la zona alta, donde siguen aisladas más de cien familias. "Hicimos un corte de ruta el sábado porque no nos habían traído ninguna bomba. Por eso no nos inundamos", explicó.

"El jefe vecinal no es capaz de darse una vueltita. Pero mandó sacar fotos para mostrar que acá estamos secos y no darnos nada —se indigna Angel García, devenido en organizador del grupo—. Yo estoy seco, pero tengo 17 personas viviendo en mi casa. Hoy es el cierre de listas para las elecciones, se van a reunir todos los políticos, y la gente está toda inundada. Hubiesen esperado una semana".

Van tirando con una olla popular, adonde echan lo que pueden comprar después de la colecta diaria. Se manejan con un par de canoas prestadas. "Somos los únicos que no cobramos para entrar la mercadería —se enorgullece Gastón—. Pero yo tengo en otro lado a mi nena de 2 años y a mi mujer embarazada de ocho meses. Si le pasa algo, ni me entero".

Lo que compran es lo mínimo. "Hay muchos nenes chiquitos que necesitan leche y pañales", reclama una señora. "Yo tenía que ponerme unas vacunas porque soy asmática, y las perdí porque no hay luz", cuenta Joana Alves. Las mujeres enumeran carencias: insulina, un antibiótico...

En los centros de evacuados, en cambio, la comida ha repuntado en calidad y en puntualidad. En algunos albergues —la Escuela Normal, el Centro de Educación Física Nº 29— las raciones no eran suficientes. En cambio, había fruta, bebidas y pan. Mientras su preparación está a cargo de la Gobernación a través del Ejército, los alimentos para enfermos crónicos llegan personalizados desde el Ministerio de Salud provincial.

La situación sanitaria sigue siendo buena. "Aparecen sobreinfecciones, por el contacto de las heridas con el agua estancada, aún el menor granito; pero la gente viene a hacerse controlar", comenta el enfermero Juan de la Cruz Baldacini, quien del Hospital Cullen se trasladó al ex Colegio Nacional, donde se montó un laboratorio. Y pide "jabón para lavarse las manos", para que no haya diarreas.

En la mayoría de los centros, los mismos evacuados ya se han organizado y repartido tareas. Han aprendido de la inundación de 2003, cuidan la higiene y reclaman los artículos de limpieza que les faltan. "Por favor, diga que hace cinco días que no limpian los baños químicos. Y el contenedor de basura, no logramos que lo cambien", se compromete un gendarme apostado en la puerta del gimnasio del Normal.

"Acá están bien, pero mal psicológicamente, mucho más que la primera vez porque esto ya les pasó —confía Marta Elida García, de la Municipalidad, a cargo de ese centro—. Les ves esa tristeza, sobre todo a los hombres, como diciendo 'Hasta acá llego yo'".

"Necesitamos ropa, sobre todo de bebé —agrega—. Y calzado. Son gente de El Arenal, al fondo del Barrio Chalet, que salió antes, corriendo, bajo la lluvia, sin nada".

Varias asociaciones resolvieron ayer volver a armar el Comité de Solidaridad y Justicia que habían formado tras la inundación de 2003. Una de sus tres comisiones es la de Salud Mental, que dará "apoyo y acompañamiento a personas, a voluntarios y a organizaciones; y emitirá pequeñas gacetillas de auxilio a la población. Quienes lo necesiten, pueden llamar al (0342) 15-4773-410", informó a Clarín la directora de la Escuela de Psicología Social, Mercedes Martorell.

Sibila Camps ENVIADA ESPECIAL

Un sol vehemente —por primera vez en nueve días— empezó a secar las pilchas salvadas por los santafesinos a quienes el estancamiento del agua de lluvia echó de sus casas. Pero el número de evacuados se redujo poco, ya que el desagote de los barrios del suroeste de la capital marcha a ritmo lento.

En toda la provincia quedan 26.672 evacuados, en 180 centros. La mayoría —19.479— está en los 119 centros asistidos en forma oficial en la capital. Dentro y fuera de ellos, todos saben ya que el pronóstico augura lluvia para mañana, y tormentas desde el viernes hasta el domingo.

El gobernador Jorge Obeid solicitó ayer a la Nación 20 millones de pesos para brindar asistencia a los afectados y, después de evaluar los daños, entregar subsidios no reintegrables, cuyas pautas serán definidas en los próximos días. La Municipalidad de Rosario, por su parte, solicitó a la Provincia 30 millones; desde la Gobernación se respondió que antes de definir el monto se hará un relevamiento de las pérdidas.

Los fantasmas de agresiones y saqueos se cuecen en el caldo de mitos de esta nueva inundación. Pero la actitud preventiva de la Policía frenó algún intento; y los episodios de violencia han sido pocos, en centros donde se hacinan más de mil evacuados. Continúan los piquetes en varios puntos de la ciudad, que parecen responder a impulsos anárquicos y oportunistas (ver "Acto...").

Mucha gente anduvo por las calles ayer, jornada laborable y día de pago de los empleados públicos; un dinero que traerá algo de alivio y postergará la rabia por lo perdido. Por la tarde, las autoridades comunales y provinciales recibieron el primer escrache de esta inundación.

Ya se puede circular por los monobloques del Barrio Las Flores. Pero la plata fresca ni siquiera se arriesga para reponer algo tan imprescindible como el calzado. "Zapatillas, tengo de 15 a 150 pesos, pero en un día y medio desde que reabrí, no vendí más que una camiseta de Colón", cuenta Ricardo Dolto, mientras vuelve a montar su pequeño negocio. "Perdí como 5.000 pesos en mercadería, y lo peor, es que era agua de las cloacas —agrega—. Salvé las cosas que dejé en casa de un vecino, porque andaban robando".

No es que la situación tienda a normalizarse —como reza el lugar común—, sino que la emergencia va encontrando su propio compás. "Me dijeron que en diez minutos vienen con un gomón y el almuerzo", anuncia Ana Salgado, directora de la escuela del Barrio Santa Rosa de Lima, quien viene bregando por sus vecinos atrincherados en los techos.

"Las asistentes sociales dicen que no entremos, por la contaminación. Pero yo necesitaba entrar a mirar", comenta una señora que se calza las zapatillas con el dobladillo de la falda húmedo. "Al haber menos agua, la gente vuelve a ver qué fue de sus cosas. Pero no pueden volver por los chicos", explica el padre Axel, párroco del barrio.

En Barranquitas, decenas de familias siguen refugiadas en tolderías al costado de la avenida Brigadier López, de acceso a la Autopista Santa Fe—Rosario, donde empiezan a contarse los perros muertos. El moroso descenso del agua hace germinar la basura, convertida en último recurso de caballos enflaquecidos.

En Villa Centenario, el nivel empezó a bajar recién anteanoche. "Pedí baños químicos, sobre todo para las mujeres, pero no nos trajeron", cuenta Jorge Vázquez. En ese tramo de la Avenida de Circunvalación, cuya tierra comparte con otros vecinas, ha instalado un taller mecánico. "No te vamo' a cobrar, pero traé pa' comer", pidió a su cliente, dueño de un viejo Duna estropeado por el desastre. "La gente es increíble: está con el agua hasta el cogote y trabajando, tratando de sobrevivir".

Sibila Camps. ENVIADA ESPECIAL

“Los santafesinos tendrán que adaptarse a vivir con esta situación de grandes lluvias. No se puede hablar de una recurrencia centenaria porque el clima sigue cambiando. Y la infraestructura de la ciudad está preparada para otra época", afirmó a Clarín el doctor en Meteorología Norberto García.

Responsable de la Unidad de Investigaciones Hidroclimáticas de la Facultad de Ingeniería y Ciencias Hídricas (FICH) de la Universidad Nacional del Litoral (UNL), García fue uno de los coordinadores de la actualización sobre cambio climático en la región Litoral-Mesopotamia. Este informe integra la Segunda Comunicación argentina a la Convención Marco de las Naciones Unidas sobre Cambio Climático.

Del trabajo interdisciplinario participaron hidrólogos, ingenieros de suelos, agrónomos, ingenieros civiles y sociólogos. Un anticipo fue publicado el 5 de febrero pasado el diario El Litoral.

Los científicos observaron que en la región el clima comenzó a sufrir cambios bruscos desde los 70. "Aumentó la frecuencia y la intensidad de los eventos extremos, y cae mucha más agua en 24 horas", señaló García. Se refiere a tormentas con lluvias de 400 milímetros por día, y temporales de 660 milímetros en siete días consecutivos. "En algunas zonas, la lluvia aumentó hasta el 18 % —agregó—. Y el caudal del Paraná a la salida de Itaipú tiene un 34 % más de agua", en su mayoría provocada por lluvias en la cuenca alta, por cambios en el uso del suelo en Brasil (deforestación para explotación agrícola).

Pero como se buscaba proteger a la capital de la crecida de los ríos Salado y Paraná, se construyeron anillos de protección, mediante terraplenes de defensa y estaciones de bombeo. Esto "trajo una nueva forma de inundación vinculada a las lluvias torrenciales. Sin adecuados sistemas de drenaje, el agua no podrá escurrir fuera del recinto y provocará inundaciones".

La cita pertenece a un cuadernillo elaborado por la UNL y coordinado por la ingeniera Silvia Wolansky; estaba en imprenta en la inundación de 2003. El manual incluye un abecé de los desastres y las pautas para elaborar políticas de mitigación para la ciudad, un plan de emergencia, y acciones de respuesta y recuperación. "El plan de contingencia municipal es apenas un plan de escritorio", opinó García.

"A partir de estos cambios en el clima descubrimos que hay reglas de la ingeniería que están perimidas, pero siguen usándose", observó el meteorólogo. "La capacidad de bombeo estaba subdimensionada. Este tipo de drenaje urbano debe diseñarse para una recurrencia de cien años, y estaba hecho para cinco años", reveló el ingeniero Raúl Pedraza, director del Departamento de Hidrología de la FICH. "La red de desagües troncales, construidos entre principios y mediados del siglo XX, ya cumplió su vida útil —evaluó Pedraza—. Entre 1996 y 2000, a pedido del gobierno, en la regional Litoral del Instituto Nacional del Agua elaboramos el Plan Director de Desagües Pluviales. A mayo de 2001, la inversión total necesaria era de US$ 135 millones. Recién están licitando el primer desagüe troncal".

Para los expertos es evitable que se inunde la ciudad. El ingeniero Carlos Zapata, director del Programa Ambiente y Sociedad (UNL), dijo que es necesario un ordenamiento territorial: "La ley provincial 11.730 define las áreas de riesgo hídrico, que restringe el uso público y privado, sobre todo en zonas anegadizas".

"Hay que acostumbrarse a estos cambios porque aún no se estabilizó el sistema climático —recalcó García—. No sabemos cuánto cambiará, pero no volverá a la situación anterior porque las condiciones de la atmósfera y la vida media no son las mismas".